Похмелье
Проснулся как-то я с похмелья.
Хотел подняться - силы нет.
Сваты справляли новоселье,
Был званый праздничный обед.
Башка трещит, тошнота к горлу,
Жена над ухом верещит:
«Я ж на себе тебя припёрла,
А ну мешок такой тащить!»
С последней силы сполз с постели,
Нашёл кусок карандаша,
За стол уселся еле-еле.
Сижу, как будто стих «пиша».
А в голове пчелиный улей,
Перед глазами всё плывёт.
Сижу, трясущийся, на стуле.
Жена же спуску не даёт:
«Зачем ты свату в ухо плюнул,
Зачем лицом в салат макал?»
Сидел подавленный и думал:
Кто ж припечатал мне фингал?
Башка трещит, тошнота к горлу,
А душу тешит мысль одна:
«Ты ж на себе меня припёрла,
Моя бесценная жена».
Я карандаш забросил к чёрту,
Обнял жену, прижал к груди...
Эх! Сколько ж нами перетёрто
И не дотёрто впереди?..
А. Шрамко
***
© Copyright: Александр Шрамко 3, 2022
Свидетельство о публикации №122053005816
Свидетельство о публикации №122053005816
Рецензии