Плод

Любовь нас делает поэтами
Философами лишь беда
Вон те шагнули в жизнь одетыми
А тех на берег вынесла река

На ум приходит и такое
О чем блуждающий он только не поет
Мне передать вам требуют простое
А кто возьмет, тот сам поймет

Мира законы погрешностям святы
Кто бы ты ни был, они необъятны
Они недоступны транскрипциям века
И редко ведут за собой человека

Вот путь звездою освещен
Следы ножные стали пачкать землю
И тихий шепот молвил, я польщен
Твои деяния я приемлю

Ну что же, сказал с улыбкой гордеца
Могу я стать на голову их выше
Печального не вижу в этом я конца
Уж мне не место в этой нише

За поиском безмерной правды
От мифа к мифу, без конца
Он шел, меняя взглядом карты
И не менял он выражения лица
За каждым новым уравнением
О  математика- безумна и слепа
За вглубь прыжок грозилась нетерпением
За соглашение была нежна, как мать она

Но взгляд его был недоволен крайне этим
И сладость лжи, за сладостью речей
Чем черноту свою бесстыдно белим
Не без тревоги вывел из души своей

И трепет, и восторг не безустанно повторяли
Ты вправе быть послушником луча
Свое внимание на свете заостряли
И не страшились острого меча

Прекрасная игра, разгадка чьей не требует разгадки
Ее слова просты, а речи превосходно сладки
И одурманивают тех, кто падок на пьянящие мотивы
И тех, кто не заметил прелести цветка за плодом пожелтевшей сливы.