Бывает колотится сердце,
От злости и от обиды.
Усталые ноги не держат,
И разум как будто убитый.
И руки трясутся в желании,
Порвать всё вокруг на куски.
Опять это прячешь в молчании.
Но хочешь услышать "Прости".
И в старую дома тетрадь,
Начнёшь изливать свою душу.
По мокрым щекам потекут
Обиды до боли не нужные.
Оставишь в строках своё горе,
Внутри промелькнёт пустота
И с одинокой улыбкой,
Поймёшь, что была не права.
Тогда ты отпустишь плохое,
Поймёшь тех, кто обидел тебя.
В надежде на что-то другое
Опять их простишь, причём зря.
О прощении
© Copyright: Елизавета Популова, 2022
Свидетельство о публикации №122053004559
Свидетельство о публикации №122053004559
Рецензии