***

"Обращение к Е. Н."

Чувство,
Чувство есть!
Вот оно
Живое.
Теснится
Под сердцем,
Мешает мне
Дышать.

Все рвется
Выпрыгнуть
На ружу,
Просится
На волю,
Но лишь издается
Эхом.
(Как жаль...)

Привет!
Как дела?
Приболела?
Вот беда...
Выздоравливай!
Прощай.
Пока.

Я не писал тебе
Стихов,
Но напишу,
Пожалуй,
Этот.
Он как тот
Весенний цветок,
В котором
Я нес тебе
Всего себя:
Ноги,
Руки,
Голову,
А главное-
Сердце;
Все на отсечение
Для милого палача.

А что хотел я?
Лишь быть
Румяном,
Одним из тех
Двоих,
Что на твоих
Щеках
Красуются
С молчаливым
Восклицанием,
Пошептывают:
"Люби!
Люби меня!".
Я и любил,
Молча.

К чему же крики?
Ни к чему.
Чувство поет!
Так нежно,
Как ты умеешь,
Как пела летом ты,
Перебирая каждый нерв
Во мне,
Не отсыревший.

А я сгорбился,
Ведь на душе,
Под сердцем,
Как камень
Вниз утопленника,
Железное чувство,
Скрепящее,
Теснится, тянет,
Колется.
Потому мне не достать
Запыленых мыслишек
С пыльного шкафа.
А надо, надо бы
Высказаться,
Пока ржавчиной
Не покрылась душа.