Весны не будет

Весны не будет. Холодно в Гостомеле… 
то ль дым до неба, то ль в глазах темно…
ни звука, лишь тугой бутон магнолии
стучит под ветром в мёртвое окно.

Пронзает сердце эта ветка сирая
на обожжённом согнутом стволе
и голый корень, что почти пульсирует
в открытой бурой ране на земле.

Зачем иду безлюдьем, пепелищами,
сама не знаю… снова не уснуть,
и на внезапный окрик: что здесь ищете?!
зачем-то глупо говорю: весну.

Речивый дед, похоже, не конфузится,
кивает, мол, и правильно ищу,
что сам нашёл вчера в саду двух гусениц,
что аисты летели на Мощун,

и что трава когда-нибудь проклюнется,
земля родит — дурной прогноз не в счёт,
что расцветёт магнолия на улицах,
и многое потом о чём ещё:

лесных цветах, жуках, лягушках, бабочках —
упорно обращаясь — слыш, сынок,
что, мол, пока он ждёт здесь внучку с бабушкой,
весна как раз и подоспеет в срок.

Как тут уйдёшь? Пытаюсь уговаривать,
что аисты летели неспроста…
из немоты и сумрачного марева
с разрытой грядки смотрят три креста.