О душе. Счет за свободу

Все есть. А, в общем, ничего.
День клонит голову к закату.
А был ли, не было его.
Теперь не так же, как когда-то.

Теперь не то же. И душа
озябла, спряталась и сжалась.
И жить, и верить, и дышать
ей трудно, принимая жалость.

Ей трудно быть в судьбе одной.
Ей неизменно пусто, стыло.
Почти немыслимой ценой
она свободу оплатила.

Все есть. Ну что же ей еще.
Покой, уверенность, успехи.
Но выставлен ей горький счет
за счастье. Горький счет навеки.

С ним - шутки плохи. Счет высок.
Платить пожизненно. И точка.
Но робкой нежности росток
стремится прорасти сквозь строчки.

Теперь не так же. Все не так.
Душа умеренной не стала.
И ей доступна высота
небес. Лишь их. Не пьедестала.

Она летать стремится вновь.
Как прежде, в юности, когда-то.
Она хранит в себе любовь
и снова хочет быть крылатой.

Такой, какою рождена.
Я ей мешать теперь не смею.
Поможет, нет ли ей весна.
Но я смогу, я отогрею.