Пляшут они на костях,
К сердцу прижав триколор,
Сводками в новостях,
Родину грохнув в упор.
Они не приемлют устриц,
Их якобы выбор един,
Они говорят «допустим»,
И в мраке живут до морщин.
Они не бывают трезвы,
Их ясность — моя мигрень,
Руками копают рвы,
Себе подписав бюллетень.
Нет сына и нет отца,
Они растворились в пыли,
А я узнаю себя,
Ведь я и есть они.
Май
© Copyright: Макс Кидман, 2022
Свидетельство о публикации №122052900245
Свидетельство о публикации №122052900245
Рецензии