Семьдесят пять.
Не было никогда – и вот опять.
И вальс этот слышал,
И грома раскаты,
Знаю, как подпирает дышло
Работы проклятой,
Как пахнет сено и огурцы,
Как она шепнет: «Ах ты, сукин сын!»
Как уходит ночь и приходит день,
А ты постарел и ветвист, как олень…
Что ещё в этой жизни можно открыть?
- Бутылку? Банку черной икры?
Глаза от старости и от слез мокры,
Откуда тоска-печаль?
Да оставить всё это жаль.
Пьешь – и никак не напиться
Воды из колодца,
Взлетела и скрылась за горизонтом птица…
А придется.
Возраст
© Copyright: Людмила Перцевая, 2022
Свидетельство о публикации №122052901615
Свидетельство о публикации №122052901615
Рецензии