Ты снова умираешь стоя
в чужой стране вдали от всех.
Как будто патефон из строя
выходит, шаркая за тех,
кто очарован благородством
фокстрота, тонкая кадриль...
И эта помесь сна с сиротством
ночных сомнамбул. Водевиль
растрачен сватовством упрямства.
На высоте прозрачных зим,
увы, не разглядеть гусарства
двух незапятнанных картин.
Привычно всё, что терпит ноты.
И на стене висит клинок.
Я потерял часы с работой,
чтоб убеждать без задних ног
к простой надежде без участия
твоих вчерашних томных дум.
Как жалко, что я не причастен
к тебе, к себе. Заполнен трюм
водой. Плывём мы без возврата.
И погнут навсегда курсив.
Я буду вечно виноватым
во всём, что было, не спросив.
И безутешен поневоле
к твоей безжалостной судьбе.
А ворон что? Он жаждет крови!
И света тени при луне...
Ворон
© Copyright: Поветкин, 2022
Свидетельство о публикации №122052706200
Свидетельство о публикации №122052706200
Рецензии
