Он болтун, чей язык без костей,
У него что не фраза — то проза.
Весь запутанный, до мелочей
Представляет собою угрозу.
У него ни чина, ни порядка,
Он всего лишь болтливая птица.
И живёт на тщеславие шатком
Не легендой уйдёт — небылицей.
А в работе его ждут отказы —
Всё равно ни черта не умеет.
Если только и кем-то примазан,
То тогда лишь откроются двери.
Соглашусь, бесполезен я людям
На кой чёрт мои рифмы их думам?
Пульс болезненный лишь подарю им
Начерчу прям на рифах ту пулю...
Что влетела в мой череп случайностью,
Погубивши меня и других.
Тех, кто просто со мною общается
Или тихо читает мой стих.
О поэте
© Copyright: Денис Передрей, 2022
Свидетельство о публикации №122052703081
Свидетельство о публикации №122052703081
Рецензии