От поэта мало толку,
– Что ты пишешь всё в тетрадь?
– Оду острому осколку,
Что не дали в слух сказать...
;”*°•. .•°*”;
Чуть покажет ночь безлюдье
Глубины своих темниц –
Опоённый лунной ртутью
Заблужусь в приволье птиц.
Шаткий мостик ночь ломает,
Чиркнув звёздами зарю,
Как с креста себя снимает
Тенью ставшей – алтарю.
И такая солнца сила
Поднимается с колен,
Мир на время обнажила
Как всегда благословен.
Словно кляксу куст сирени
Ветер страстно волновал,
Ночь рассыпалась на тени
И никто не узнавал.
Разве ты не видел это?
Разве не был ты влюблён?
На устах – печать рассвета,
Чем ты так ошеломлён?
Ты прочтёшь бессонной ночью
О разбуженной любви
Ко всему, что, между прочим,
От рождения в крови...
;”*°•. .•°*”;
Две души, не мало это, –
Шаткий мостик перейдут...
Проку мало от поэта?
За спиною так шепнут.
Что ты пишешь всё в тетрадь?
© Copyright: Таша Эймонт, 2022
Свидетельство о публикации №122052607390
Свидетельство о публикации №122052607390
Рецензии