Серпантин сосновых почек.
Горизонта долгий прочерк.
И огарок на столе...
Так ли мало надо мне,
Дабы думой вслед за ветром
И поспеть. Зелёным фетром
Мох лежит на шляпе пня.
Мерным трепетом огня,
В ритм доверенный дыханью,
Мысль бежит проворной ланью,
Ей соперник в спешке дней
Только время и елей,
Что всплывает правдой часто,
Целиком или отчасти.
Лань стоит и пьёт водицу,
Время ж непрестанно злится,
Что не может не спешить.
Впрочем, что ж. Ему не жить.
Ему
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2022
Свидетельство о публикации №122052606822
Свидетельство о публикации №122052606822
Рецензии