По скудоумия ли хвори,
От переизбытка иль ума,
Но люд по жизни своей спорит
С природой, что всегда права.
Планеты лёгкие валюта
Жадно жрёт, как будто рак.
Мы стены райского приюта
В ада выкрасим барак.
И полюса пока местами
Трансформирует Земля,
Мы выкорчевываем сами
С Её почвы же себя.
Заводов дым, выхлоп моторов
Затмевает Солнца свет.
И сквозь озон без войн и споров
Рвётся ультрафиолет...
А где-то там, где льются песни
Гор, лесов, озёр и рек
Живёт с природой в связи тесной
Чело,
стремящееся
в век...
По скудоумия ли хвори...
© Copyright: Антон Нечехов Бызов, 2022
Свидетельство о публикации №122052604593
Свидетельство о публикации №122052604593
Рецензии