Ирония

Что скрыто в грёз лиричности моей?
Страх, боль, рутина, серость, слякоть.
Сквозь тщету поволоки стылых дней,
смотря на будущность инако.

В чём польза этих куцых, грубых строк,
лузгой, так ненавязчивых и странных?
Не взглядов, обращённых на восток,
исполнены они, но ржой изъяна.

Язвить, колоть и сыпать соль в глаза,
в хохочущей сумятице наитий.
Достанет им.. смущаться и дерзать,
снедаясь перистальтикой событий.

Сорвавшись - падать, после воскресать.
Впечатываясь кляксой в неба просинь.
Не отступив от вечного на пядь,
знать наперёд о том, что будет после.

Угаснув, позабыться навсегда,
чумной занозой памяти за гранью.
Вскользь бросив, что... и это не беда,
пронзаться буквиц филигранью.

И биться птицей в пыльное стекло,
в надежде перевоплотиться.
И серебра отравленной иглой
коснуться желчно ягодицы.

Вдруг надломившись... распылиться в прах,
вернувшись точкой к самому началу.
Как сонм подобных, канувший в веках,
смиряясь с бесконечно малым.

И проникаясь замыслом Творца,
тем преисполнится внутри любви и света.
Дрянной приманкой, в ловле живца,
увидеть невозможное вот ЭТО.

Май 22го Анатолий Миронов