Не любимая
Я, стакан, портвейн, эакуска.
А стихи сочатся узко,
Подсыхающим пером.
На окне зимы портрет
Дед Мороз рисует зябью.
Мысль, подёрнутая рябью,
Тает в дымке сигарет.
А Земля себе плывёт
Среди звёзд и вдоль событий.
Где-то ждёт грядущий год
Пассажиром на орбите.
Я сегодня выходной
От фальшивого сюжета,
И любимая (не мной!)
Холодно глядит с портрета."
Свидетельство о публикации №122052603093