Поэт

Он был из тех, кто прячет свои чувства.
Он был из тех, кто верил в этот мир.
Он был из тех, кто шел тропой искусства.
Из тех людей, кто сам себе кумир.
Писал о том, что волновало душу.
Дрожали строки в пламени свечи.
Душа кричала, но никто не слушал.
И только эхо замерло в ночи.
Забыв про сон, смотрел в ночное небо.
Туман в глазах - извечное проклятие.
Остывший чай - забавное плацебо.
Клочок бумаги - вот его распятие.
Всю жизнь, идя по тонкому канату,
Спокойно, осторожно, чуть дыша,
В надежде, что возьмут не скоро плату,
Танцует вальс на лезвии ножа.
И пляшут строки по листу тетради
Вокруг огня под тихий скрип пера.
Слова живут одной лишь правды ради...
Все так или фантазии игра?
Сорвался пульс, с тоской прикрыв глаза,
Смял душу в комья и швырнул в огонь.
Чуть слышный треск как первая гроза
В чернилах как в крови его ладонь...
Сотрутся в пепел долгие года.
Все так же тлеет в пальцах сигарета.
Умрут, словно не жили никогда
Стихи давно забытого поэта.