Стелет туман бесконечные пряди
Ровно, без всяких штрихов,
Точно как в строках шуфлядной тетради
Старых, забытых стихов.
Спят за окном разносортные травы,
Смяты почти что на нет.
Мы оказались с тобою так правы,
Вот он - наш лучший рассвет.
И тишина: её так не хватает
В толпах больших городов,
Где пыль дорог, как зловещая стая,
Поверху кружит голов,
Где люди вечно спешат всё куда-то,
Там, где их ждут и не ждут.
Словно как стрелки три под циферблатом,
Путь свой отмерив, идут.
Знаешь, лишь здесь, между полем и лесом,
Можно найти свой покой,
В доме отцовском под старым навесом,
Сидя в обнимку с тобой.
Отцовский дом
© Copyright: Владимир Казмерчук, 2022
Свидетельство о публикации №122052505608
Свидетельство о публикации №122052505608
Рецензии
