Вот стоит покосившийся, старенький дом.
Он почти обвалился и скрылся во тьме.
На крыльце запылился из веток венок,
А фундамент, как губка из камня, замшел.
И стоял блудный сын перед дверью вечор.
И бледнел, вспоминая, как мучалась кровь
И текла, как текут русла Волг и Печор.
А теперь - ничего, только дымка из снов.
Он бы выгрыз чиновничий бюрократизм
Волком, крысой - не все ли равно, наконец?
Но теперь он старик, хоть по меркам другим.
Сонным плюшевым летом в нем умер юнец.
Выполз из конуры полусгнивший Барбос,
Встретил мертвого друга, как должно, рыча.
Но радушно, как, видно, умеет лишь пес,
Напоследок чихнул
И навеки уснул в предвечерних багровых лучах.
Вот стоит покосившийся, старенький дом...
© Copyright: Даниил Невнятин, 2022
Свидетельство о публикации №122052505088
Свидетельство о публикации №122052505088
Рецензии