Ракурс

И Гектор мёртв, и вновь кровав рассвет,
Разорванный в клочки, как сонмы судеб…
И никакого «бы», конечно, нет, -
Поскольку не бывало и не будет!

Уловке дерзкой сей не чужд размах
Задумке хитроумного героя:
Десант в игрушке детской, в потрохах…
Повержена обманутая Троя.

Бессмертные… Не пришибить доской!
Им вопли смертных – комариным писком…
И дорого заплатит род людской
За игрища элиты Олимпийской…

Не помешает Сциллы скорбный вой,
Медузы осквернённой гнев и ярость
Бросать в жерло пылающее войн
То, что цвело и пело, и смеялось…

Им развлекаться скучно день за днём,
Плодя среди людей своих бастардов…
Да кройтесь вы тупым своим конём,
А заодно – быком и минотавром!

Не страшен вам ни суд и не ответ,
И неприступен Олимпийский бункер…
Но в мире появляется поэт, -
Ни «Нобель» не грозит ему, ни «Букер», -

И среди боли, криков и мольбы
Вдруг замерцает робким светом вера:
Не будь войны Троянской, - вот и «бы»! –
МЫ НИКОГДА БЫ НЕ ПРОЧЛИ ГОМЕРА!