Я в долгу

Так хочется… правда, хочется
написать что-то милое, яркое, сочное,
чтобы песни сложили попсовские,
и чтоб спела их дива московская,
и чтоб выиграла приз Евровидения,
да хоть Африки приз телевидения.

Но в долгу я у дикого времени
и сгибаюсь от тяжкого бремени,
сам в себе уж почти неуверенный,
достаю по гвоздю я из темени.
А из дыр, где мозгов обиталище,
лезут мысли, похожи на Галича.

Где уж там песнопения, арии,
когда мир на границе аварии?
Где сонеты и оды воспетые
тем, кто прожил лета беззаветные?!
Жертвой пали они предрассветною,
не дождавшись триумфа рассветного.

Не взошло для них яркое солнышко,
иссушённая чаша до донышка
горькой славы и сонма безличия
от господства суда безразличного.
С давних пор для изгоев пристанище
чуждый дом – для родного ристалище.

Щемит сердце судьбина народная,
не родит уж земля плодородная
тарковских, ахметовых, буничей,
новодворских, высоцких и данчевых.
Но в квартирках убогих и крохотных
ещё слышны слова, хоть и кроткие,
Мандельштама, Тарковского, Бродского,
как грядущему веку пророчество.

Из опального их одиночества
глас вопит, не утратив достоинства:
«Ах, эпоха, ты клеткой прострочена,
В жерновах край отцов обмолоченный!
От великих людей до убожества,
от блестящих идей до ничтожества
обратился весь мир и скукожился
до гнилого нарыва ничтожного».

А ведь хочется… правда хочется
написать что-то милое, яркое, сочное…
Но в долгу я у дикого времени,
увязшего в бездне презрения.


От автора: просьба не понимать вышесказанное однозначно.