Это место было полем,
Были осенью стога,
И пшеница там на воле,
Что и ныне дорога!
Журавли, бывало, клином
Направлялись на Босфор,
Дорога мне та картина,
Вспоминаю до сих пор!
Там теперь - дома и дачи,
Город ширится, растёт,
Я вопросом озадачен,
Где хранится намолот?
И смириться мне придётся
Нету поля, журавлей,,
Может кто-то улыбнётся,
Скажет с грустью - не жалей!
Не последую совету:
Клин не видел я давно,
Со слезой смотрю при этом
Очень старое кино!
Летят журавли...
© Copyright: Владимир Кулаев, 2022
Свидетельство о публикации №122052501768
Свидетельство о публикации №122052501768
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.