Не пишутся стихи. Никак не пишутся.
А сердце исстрадалось от того,
Что горько до блевотины мне дышится
Фальшивой правдой. Только моего
Сейчас никто не спрашивает мнения.
Да хуже: мне б в кутузку не попасть.
Рассыпались последние сомнения:
Откуда власть, оттуда и напасть.
24.05.22
М.А.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.