Кто вас, белолицые, отпоёт,
До кладбищенских донесёт ворот,
Разольёт благоуханное миро?
Много у земли нынче забот.
Что посеяно в неё — всё взойдёт,
Даже окровавленные мундиры.
Птицы свой планируют перелёт
Осенью. Но кто до этого доживёт?
До того, чтобы земля, наконец, остыла.
отпоет
© Copyright: Наталья Добаркина, 2022
Свидетельство о публикации №122052402556
Свидетельство о публикации №122052402556
Рецензии