как комментарий к чужому стихотворению

Я ловлю себя на мысли, что
прочитав стихи - ворчу: "Негоже".
Человек с развенчанной мечтой,
со свинцом безверия под кожей.
Робко, потихоньку, ноготком
буковки скребу со штукатурки.
Не один такой на миллион,
(кто один, тех лечат бромом в "дурке").
Мой порядок - тишь и благодать,
серенько, обшарпано, избыто.
Яркого и светлого - не надь,
по регламенту - разбитое  корыто.
В нём обыкновенности вода,
(как черна, та мутная водица).
Сон-трава горька, как лебеда.
Выпить на послед да удавиться.
Но мараки, смысла супротив,
маркером по свежей, жёлтой краске.
Этот их "живой" императив -
выжечь бы железом для остраски.
Очень жаль, что времена не те -
в школах учат буквицам и цифрам.
В буден безобразной суете...
строки эти, что-то вроде шифра...
К пониманию, что мир наш не квадрат,
цвет его не бело-серо-чёрный
(но тому кто делать это рад,
рот набьют вне срока глинозёма).
Жив пока ещё - дерзай, пиши...
сотрясая воздух понапрасну.
Выйдешь в город, глядь... и не души.
Слякотно, попеременно ясно.

Январь 22го Анатолий Миронов