Один смурной угрюмый неулыба,
Тот, кто всегда повесив нос,
Похожий отдаленно на талиба,
Однажды задал нам вопрос.
Зачем и для чего поете песни?
В них нету смысла бытия,
Не вижу в этом я его, хоть тресни,
Не лучше ль трели соловья?
Ответ такой: чтоб посидеть, послушать,
Немного, может, загрустить,
И распорядок свой чуток нарушить,
И вдруг кого-нибудь простить.
А может быть тебя простят, не зная
О чем ты пел и как творил...
У нас здесь есть печурка дровяная,
Печник знакомый смастерил.
Потрескивают в ней слегка поленья,
И вьется трубочный дымок,
Под музыки волшебные мгновенья
Смеется звонкий голосок.
И приглушенный шум дождя по крыше,
Никак не сможет помешать
Тому, кто хочет быть сейчас услышан,
И, может быть, свободней задышать.
Без названия
© Copyright: Алексей Аксенов 2, 2022
Свидетельство о публикации №122052306921
Свидетельство о публикации №122052306921
Рецензии