Хотелось подвести итог

Я небольшой поклонник темноты,
Теней, неясных звуков, очертаний,
Тревожной предзакатной слепоты,
Пустых заплесневелых обещаний...

Я небольшой любитель пересуд,
И текстов, отчеканенных сквозь зубы,
А корифею общества зануд,
Порывисто вспылив, ответил грубо.

О чем потом, конечно, сожалел,
Но в оправданье повинился всё же
Я сам себе: наверно постарел,
Что явно видно по уставшей коже.

И, да, по выцветающим глазам,
В которых огоньки теперь все реже,
По низким старомодным каблукам,
По мыслям и намереньям безгрешным.

Я небольшой ценитель беготни,
По этажам, по улицам, по крышам,
Бессмысленной и вязкой толкотни,
Слепого поклонения афишам...

А смех, с трудом скрываемый подчас,
И рвущийся предательски наружу,
Не оставляет места про запас,
Для броского, эффектного картуша.

Я часто задаю себе вопрос,
Один и тот же, просто так, от скуки,
За сизым дымом крепких папирос,
Задумавшись и щурясь близоруко.

Какой вопрос? Да в этом ли предмет,
Ведь, в сущности, в полученных ответах,
Сквозит стремленье вытащить на свет,
Исподнее бичующим памфлетом.

Чем не всегда, на мой нескромный взгляд,
Имеет смысл активно заниматься,
Такое может вырасти в обряд,
Когда приспичит с кем-то поквитаться.

Я не согласен с тем, кто говорит,
Что, мол, уходит время безвозвратно,
Конечно, нас никто не повторит,
Ни разово и ни неоднократно.

Но дело в том, что персональный след,
Как ни крути, а все же остается,
Кильватерный - от яростных торпед,
Который вскоре просто разойдется,

А может оказаться и такой,
Что, душу раскарябав ненароком,
В глазах запечатлеется слезой,
Навеки, вопреки любым порокам.

Теперь я лучше тихо промолчу,
Игноря несуразные вопросы,
Лишь после возмущенно проворчу,
Взамен несостоявшимся разносам.

Ну, вот. Прошу простить за монолог,
В нем многократно слово "я" грохочет,
Хотелось было подвести итог,
Однако, рано, и душа не хочет.

Не хочет, чтоб я сделался брюзгой,
Не хочет передряг в приватном мире,
Когда весь этот мир как таковой,
Себе приятен, ярок и обширен.