Опять перо до дыр...
Ночь, кухня, лампа, приглушенный свет,
Очки, глаза давно привыкли к полумраку,
Видавший виды старенький буфет.
Заблаговременно задернуты портьеры,
И радостно закрыта плотно дверь,
Проглочен чай с лимоном, съедены эклеры,
Клубком свернувшись спит домашний зверь.
Итак, начнем. Баллада? Ода? Эпиграмма?
Поэма? Басня? Может быть, памфлет?
А может просто взять и передать упрямо
Листам бумаги свой менталитет?
Но нет, бесплодный разговор с самим собою,
Не входит в планы, мягко говоря,
Тебе сегодня нужно кое-что другое,
Достойное лихого бунтаря.
Такое, что-нибудь в космическом масштабе,
И утром чтоб не стыдно прочитать,
И рифму точную ничем не испохабить,
И диссонансы реже порождать.
Бумага мятая, разбросана повсюду,
Исписана до дыр - терпенья ей,
Простые с виду философские этюды,
И мирно отдыхающий Морфей.
Давно за полночь, воспаленный мозг не хочет,
Его к себе на выстрел подпустить,
А ты, свой собственный не узнавая почерк,
Не в силах это действо прекратить.
И вот в итоге, среди вороха бумаги,
Перед тобой лежит один листок -
- глоток вина из старой, глиняной корчаги,
Как будто вдруг раскрывшийся цветок.
Свидетельство о публикации №122052302791
Павел Сух 25.05.2022 20:42 Заявить о нарушении
Алексей Аксенов 2 25.05.2022 21:16 Заявить о нарушении