Луч-путь на небо

А Ты представь, что это последний Твой день.
Нет завтра, много вчера, сегодня 50 на 50
и вот-вот растворится в дверном проеме тень…
О чем Ты задумаешься?
Что остается?
Кто остается?
Как остаются?
«Рукописи не горят», а души не бьются. Жить мы перестаем не когда веки навсегда сомкнутся,
а когда Тебя нигде не ждут
и от самого себя хочется,
как старому дереву, к земле пригнуться.
Ценность Твоей жизни жемчужиной на ладонь упадёт.
Маленькой, перламутровой, сияющей бледным светом, как прожилки на валунах в лесу Фонтенбло.
Что Ты вспомнишь в последний Твой миг?
Армию?
Францию?
Жозефину?
Как Наполеон.
Или своё детство?
Себя?
Осознаешь ли Ты, что жизнь криком чайки пролетела,
как вода, сквозь пальцы утекла?
Много было лишних пустых людей,
незваных со своим самоваром в доме гостей и вредоносных сомнений.
Жизнь хрупкая и невозвратно в ней ничего.
Все, кто играли великие роли в крупных играх, в последний миг о-соз-на-ют свой путь.
А потом солнца ли, звезды ли яркий луч…


22.05.22.