188. Померкший лазурит

Я слепой, убитый чувств волнами
  Как Айвазовского Девятым валом.
  Хотел бы слышать я Ван Гога,
  Но не доступен тот пред нами.
  И к сожалению все поделом -
  Вокруг меня идет война от Бога.
  Суть в том:
  Мечутся раскаты молний,
  И не расскажешь ведь потом,
  Боясь потратить час ваш поздний,
  Грома треск и шелест
  Не оставляет равнодушными
  Простых же смертных души.
  Ангелы все время
  Изгоняют демонов
  Из блачного своего предела,
  А тем нету дела
  До тех падших ангелов,
  Они другое племя.
  Демоны все измываются
  Над бренными людьми,
  Заставляя их стараться,
  Будто всегда были те больны.
  Какого бога ищут все?
  На свете,
  В темноте.
  Кто ответит мне на то?
  Сбился ли я со своего пути?
  Где я потерял то ту тропу?
  Я все никак, то в голову-то не вберу
  Как ее найти?
  Оставаясь равнодушным, словно рысь
  К той войне
  На небесах,
  Что так громко все откатывается ввысь,
  Представьте все
  Забытый временем Аустерлиц,
  Стерший тысячи лиц.
  Как забыть такое нам вовсе?
  Бухают раскаты пушек,
  Две великих армии
  Сражаются, все не щадя своих же тушек...
  Извечные полемии.
  А я застыл посередине.
  73-й бес Гоэтии.
  Прошло уж 5 веков, а я не вижу все себя
  На страницах фолианта
  Демонических князей.
  Вы думаете я играю с вами в игры?
  Посчитайте сколько легионов
  Черных душ
  Стоят, томятся за моей спиной.
  Я разрываюсь,
  Ибо я двулик.
  Ни к свету,
  Ни к тьме
  Я однозначно не приду.
  Ибо на их законы и устои
  Одновременно я плюю.
  Нет смысла
  В вечном свете,
  В вечной тьме.
  И кто пишет
  Вам о том,
  Что должен кто-то победить,
  Что вы должны не верить тьме,
  Что вы должны не верить свету
  Или наоборот только одним и присягнуть.
  А спросите вы сего аморала
  Давно ли был тот в синагоге?
  Давно ли тот свою же кровь с полов стирал?
  Давно ли тот Бога-то видал?
  Давно ли он от Сатаны
  Свои же пятки взад вертал?
  Я останусь равнодушным.
  Ибо нету крыльев у меня,
  Ибо легионы
  Всё горят позади меня.
  Ибо взгляд мой вовсе к вам не светел,
  Ибо ваши мысли о войне цензурны.
  Даже слов я не найду
  На сколько в целом в этом вы скупы,
  На сколько в общем вы глупы.
  Вы хоть знаете, как нужно войны-то вести?
  Вы знаете, что смертным не дано
  Ни за что и никогда
  В те ряды войти?
  И даже нефалемы -
  Издревле прославленные
  В красках тех поэм,
  В переплетах тысячи дилем
  Умерли.
  Рассыпались те в прах,
  Как будто не в себе.
  А теперь
  Ищите молний
  В свои пальцы, кривые руки.
  Быть может Бог вас призовет на верх
Со скуки,
  Чтобы вы
  Не достались Сатане.