На кладбище

Канавка. Тропинка. За лесом – погост.
Как сладостен воздух вечерний!
Бреду, как паломник, за тысячу вёрст
От богом забытой деревни
До старого кладбища, где васильки,
Как стражи, стоят меж могилок.
Сплошная Седмица. Иду напрямки,
И зной припекает  затылок.
Твой крест издалёка приметен – объят
Кострищем лиловых люпинов.
Кладбищенский, пряный, густой аромат
Пьянит, из оврага нахлынув.
Присяду, с тобой разговор по душам
Затеяв, как в годы былые:
Живём помаленьку,  от скуки греша;
Устои храним вековые…
Спи, милая, в дебрях цветов и травы,
За сельскою нищей оградкой…
Как внуки? Здоровы, милы и резвы.
Да, помнят и плачут украдкой.
И скверна мирская им вовсе чужда –
Ты внуками б, верно,  гордилась…
Помилуй, родная, какая нужда?
Мы божьи, по вере и милость:
Старинного дома тесовый фасад
Вознёсся по-барски кичливо,
И пышный шиповник затмил палисад,
И дразнит прохожего слива…
Ах, милая, если бы ведала ты
Как счастливы дети и внуки!
Как лиц их простых благородны черты,
Как крепки, мозолисты руки!
Любви им отмеряно Богом сполна,
Дерзанья и веры тем паче…
Вокруг тишина… как звенит тишина!..
Зачем  я, о господи, плачу?..