Ода продажному миру

Мир продаётся богатеям.
Нет места людям в нём простым;
Словам их, помыслам, идеям,
Что все рассеются, как дым.
Тому причина - перестройка;
Тому виною - глобализм...
Наш мир уставший - как помойка,
А строй политики - фашизм.
Обозначая перемены,
Мы все надеялись на свет...
Но у богатых - омбудсмены;
У нас такой прислуги нет.
И пусть мне скажут: «Бог с тобою!»;
И пусть слова все - в никуда -
Поёт кассетник песню Цоя
Про перемены, как всегда.
Поправки в текстах конституций
Отныне вовсе не нужны;
Мечты о мраке революций
Народу стали вновь важны.
Куда же катится Россия?
Покажет телевизор бред.
Прошли лихие нулевые;
В десятых тоже жизни нет.
Быть может, мучает рутина
Всего лишь навсего всех нас,
И будни псевдокарантина
Людишкам не важны сейчас.
Враньём ли заняты эфиры?
Лелеет правду ли рунет?
Быть может, все мы только с жиру
Взбесились в суматохе лет.
Да, не хлебнуть бы нам баланды
У навальнистов за спиной,
От вашингтонской пропаганды
Безумной исходя слюной.
В умах одно мы лишь лелеем:
Мол, президент у нас не тот
И мир продался богатеям
В безумный девяностый год.
Нам обещали честный рынок.
В Афгане прекратив войну,
Но за подошву от ботинок
Навек угробили страну;
Сменились люди у кормушки;
Лелея выборную блажь,
Нам дали новые игрушки,
Создав пустой ажиотаж.
Поправки в текстах конституций?
Да в них ли главная из бед?
Здесь толку век от революций
Безумных не было и нет.
Всегда у нас была рутина;
В её мы все попали плен.
Директор прежний магазина
Сейчас назвался «бизнесмен»;
Торгуем нефтью, как и прежде;
Вновь выпускаем «Жигули»...
Увы, не объяснить невежде:
Нас в девяностых развели.
Нет, не бывает рынок честным;
Воров на свете бывших нет...
А старым россказням известным
Мы имя отыскали - «бред».
От рынка нам досталась кроха,
И от того болит в груди.
Живём мы, как и прежде, плохо,
Не видя света впереди.