Говорит мне вальяжный поэт,
Так надменно, окинув взором,
Открываешь шампанское им,
Для чего? Они пьют без надзора!
За какие почести им,
Даришь щедрость души, привечаешь?
Я б с них денег взял без стыда,
А ты балуешь их и не знаешь!
Молодец конечно, «княжна»,
Вечера для нас собираешь,
Пишешь книжки, медали вон,
На груди своей выставляешь.
Я бы знаешь, тоже хотел,
Чтоб меня вот так почитали.
Я смотрю на него, сквозь листок,
До глубин не осаждаясь.
Как там мелко и незачем рыть,
Все понятно, вполне логично,
Никогда не сможет вести,
Нет идеи, простой опричник.
Говорит мне вальяжный поэт
© Copyright: Елена Мерцалова, 2022
Свидетельство о публикации №122052105947
Свидетельство о публикации №122052105947
Рецензии