Поэт стихи писал, влекомый сонмом муз,
и каждая из них своё ему шептала.
Поэта тяготил сомнений тяжкий груз,
на свитке строки он черкал устало.
Поэт пенял Судьбе на бренность бытия
и на невежество толпы Поэт ярился,
как вдруг из темноты его второе "Я"
явилось и давай над ним глумиться.
"Ну что же ты, Поэт, писать так мало стал,
иль гений твой судьбе-злодейке сдался?
Твой искромётный слог не жжёт теперь, ты сдал,
возможно, что ты вовсе исписался!"
Ответствовал Поэт: "Я просто жить устал,
не вижу смысла в ямбах и хореях.
Свой оптимизм давно я исчерпал
и чувствую, Душа моя немеет."
Печальный долгий вздох раздался в тишине,
второе "Я" понуро уходило...
Луны бесстрастной блик чуть дрогнул на стене.
На мир взирало равнодушное светило.
Поэт стихи писал...
© Copyright: Ирина Трубецкая, 2022
Свидетельство о публикации №122052105761
Свидетельство о публикации №122052105761
Рецензии