Память

Жизнь без разрывов, неужели это было?
В ушедшем прошлом. Я смотрю в него сквозь дым.
Мне чудится, что был там молодым,
и солнце по-другому там светило.

Да, даже раньше, за большой рекой,
ещё ребенок малый босоногий
бежал по мху-пыли степной дороги
и небо ухватить хотел рукой...

Я помню радость - мамины глаза,
отца серьезный, чуть хрипящий голос,
и непослушный мой чернявый волос.
В углу за свечкой, в бликах образа…

И запахи, и вкусы, точно в сказке,
а бабушка всё блинчики пекла...
Но, паутина трещины стекла
всё больше, добралась уже до фаски

моей дороги, надломив меня.
Я слышал - нету дыма без огня.
Огонь войны обжёг здесь души многих,
и опалил мне память дней простых.

Что ж, принимаю этот выбор свой
уже не с чёрной, с белой головой,
но замечаю слишком часто я,
как сторонится прошлое меня…

Война – беда, рифмуются несложно
Война и жизнь, вот это невозможно.
Здесь погибают не солдат и враг,
здесь память погибает просто так.


13.04.2022