Мы живем на земле, обращенной в сортир.
И с толчка – как приклеен – не встать, не сойти.
Поколеньями грунт унавожен в умат.
Не продраться ростку. Ни травинки нема.
Только нам, скарабеям, оне – на фига?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.