Где на душистом охотничьем путике
Стая сморчков - заплутавшие путники,
Май шиканул!
У дороги заброшенной,
Там, где капустницы-бабочки – брошами,
Где рукава у песчаной обочины
Ниткой зеленой осоки прострочены,
Первое золото выбросил пригоршней:
Нотой для Моцарта, строчкой – для Пришвина.
Май загулял!
На кого б не подумали!
Платит березам за ночь изумрудами,
И за черёмухи ласку случайную
Жемчугом ту осыпает отчаянно…
Май загудел!
От похмелья мается,
Ливнем вчерашним с утра похмеляется,
Громом несёт по ночам несусветицу
К вечеру густо краснея, что девица.
Май запивает своё одиночество…
Пара недель, и гулянка закончится.
Май загулял
© Copyright: Михаил Душин, 2022
Свидетельство о публикации №122052003203
Свидетельство о публикации №122052003203
Рецензии