В сентябре

Напишу обо всём в сентябре,
О прекрасном и очень далёком,
Оставляя любовь, не себе,
Заставляя лишь сердце чуть ёкать.
Почему я всё время пишу?
О бессмысленном и безнадёжном,
Не утихнет в ушах этот шум,
И мой час не пришёл, но отложен.
Бархатистость и мягкость не в пику,
Но глаза заливает свинцом,
Я ищу лишь надежную рифму,
И рассказик с счастливым концом.
Непотребно, но всё же привычно,
Сочиняю свой мир в пустоте,
Не горит моя мокрая спичка,
И поджечь я её не хотел.
Когда мысли диктуют реальность,
Твоя жизнь станет хуже тюрьмы,
И местами мы часто менялись,
Зарекаясь от крупной суммы.
Моя жизнь не брошюра в газете,
Улыбаться с обложки - невмочь,
Меня слышит сентябрьский ветер,
Приближая нещадную ночь.
Я хочу, чтобы всё как по маслу,
Дабы завтра там что-то срослось,
Пирамида всегдашнего Маслоу,
В голове, как непрошеный гость.
Позабыл о потребности в браке,
Без него легче падают с крыш,
Я задумался, вот тебе нате,
Меня в жизни волнует престиж!
Не поверите, всё пролетело стремглав,
Мои лучшие юные годы,
«Нынче вырвалась, словно из плена весна»,
И спросила меня, ну и кто ты?
Я не я, я не тот, и быть может не там,
И лишь грозно глядит полумесяц,
О любви я мечтать уж давно перестал,
Но пишу ей стихи, да и песни.
Я не я, я не здесь, мне совсем не туда,
Но лишь ветер услышит тирады,
О любви не хочу, о любви я устал,
Ничего, никого мне не надо.
Стелет дождь по Московской глубинке ночной,
Пролетают машины, как кони,
Новый день. Новый мир. И блаженный покой,
В голове моей… как на ладони.