Твой дом

нам дяди опять обещали осадки;
такие, как после туманных кино,


под небом бушует пожаром стихия,

рифмы дрожали в дурацком припадке:
словечки все ровненько, как домино,


потом разучилась писать-то стихи я.

и ты появился.
последнее «но»…




последним салютом девятого вечером,
последним звонком и тетрадкой в огне,

и мы говорили от встречи до встречи
о том, что болтать то нам, собственно,
не о чем,

ведь у меня — слишком острые плечи.


тебе слишком тесно. во мне.



войною рассветы — и ты покалеченный;
шрамы, рубцы, перелом переносицы,


мокрые простыни, дышишь с трудом,

люди дворами безумные носятся.


я — словно маленький мир изувеченный.

я, оказалось,
и есть твой дом. —



мягко, уютно, тепло до дрожи.
куда моя жизнь через миг повернёт…

ты мне под рёбра вонзаешь ножик.


зажмурившись, ждёшь — обрезая провод,
ведь уже знаешь, — сейчас рванёт.

родинки-звёзды цепочкой по коже,
сны пахли сладко — красивая ложь.


до жути пустым обзываешь наш город…



а сам на него почему так похож?