Устал, устал, сложил я сотни сил
На рубеже веков страстивых.
И потерял тогда себя, простил,
Но мир не мною стал любимым.
Суюсь в огонь – и там сон клонит
И завывает, словно печь
Отбрасывает опечаленные тени,
Похожие на чудотворца речь.
Прекрасен сад, прекрасен его плод,
Там червь плывёт сквозь куст бузины.
Туда стремится всякий род –
Туда же я, ребёнок матери любимой.
Устал, устал, сложил я сотни сил
© Copyright: Артём Грошев, 2022
Свидетельство о публикации №122051900401
Свидетельство о публикации №122051900401
Рецензии