Прекрасно всё, но почему-то грусть, ужель,
Пропитан, город сей, воспоминаньем,
О сорок первом, с тихим состраданьем,
К покинутой и раненной душе...
Кто прикоснулся, не забудет, не заснёт,
Когда бессонница заметно подкрадется,
Воспоминание, как черный ворон, вьется,
И, вдруг, срывается в стремительный полёт.
С земли, как будто падает на небо,
Зарница озаряет небеса,
Закончилась прекрасная весна,
Жестоким мыслям онных на потребу.
Уйти..., желанье, победило жизнь...
Невмоготу и нету сил бороться,...
На небеса, а там уж как придётся,
Удавкой душит скользкий, липкий линь.
Прости, Поэт, живущих во плоти,
Не знаемых куда несутся тучи...
Мираж, что есть места, где лучше, круче,
Быть может на земле их не найти.
Лишь путеводна звёздочка твоя,
Горит свеча, во век неугасима,
Любовь людей к тебе неистребима,
О ней расскажут внукам сыновья.
30.08.2020.
Мысли в Елабуге...
© Copyright: Эдуард Хавенсон, 2022
Свидетельство о публикации №122051807545
Свидетельство о публикации №122051807545
Рецензии