Очевидно, стихи умирают в поэтах последними,
Даже я, мёртвым став, ещё месяцы живописал,
Оставаться живым теперь требует кладбища времени,
Наш гранит огранит хоть надгробье, хоть водоканал...
Говорят, у меня впереди лишь осталось дожитие,
Говорят и докуда: дожитие до тридцати.
Кто дожил, тот в почёте, почти ветеран общежития,
Он дождался плодов. Как дождаться? Скромнее цвести.
Но плоды, даже зла, пролежав дольше времени - портятся.
Раньше годы ГОДИЛИСЬ! А нынче... недельку бы смочь.
Так поэт омертвел, чтоб судьбой своих строк не заботиться:
Актуальность ведь прелюбодействует каждую ночь.
Я хотел бы опять полстраницы одну петь снежиночку,
Да уж что там, я пел бы и так, не дерзая хотеть,
Но как знал, так и знаю, что знаю я то безошибочно,
Что последние строки живых пишет именно смерть.
последние строки живых
© Copyright: Серафим Боград, 2022
Свидетельство о публикации №122051806697
Свидетельство о публикации №122051806697
Рецензии