Яблочков

Разлука плодит разлуку:
мир зол, бесполезен, пуст.
В сердцах поднимаю руку
и тут же бросаю: пусть.
Мне кажется, каждый куст
растит в себе боль и скуку.
Мне кажется, каждый угол
припрятал тоску и грусть.

Мне кажется, что аллея
жалеет ночных огней,
совсем не меня жалея,
когда я иду по ней,
и как бы твердит:" Болей",-
могла бы со мной - милее.
Грустить ведь - не панацея.
Болезнь - это грусть ночей.

Болею, грущу, безумен,
завязан сродни узлу,
закутан сильнее мумий
в какую-то кабалу.
Гостиница - на углу...
Здесь Яблочков жил... Но умер...
Он в той же вот тьме - в сто люмен
светил, но сгорел в золу?

И тоже грустил, похоже.
И здесь же бродил пешком,
таким же, как я... Прохожим...
Растерянным мужиком.
Здесь в воздухе городском
витает:" Ты хлам, ты брошен",-
как благословенье божье
на новое - через слом.

Умчаться б в другие дали
от этих аллей тоски,
от этих углов реалий,
с собой наперегонки.
Но в лучшие уголки
такси без меня умчали...
Разлуки плодят печали...
Печали плодят стихи.