Я прочёл стихов не мало,
Вдохновлялся и рыдал,
Но тебе, не утешая,
Ничего не посвящал.
Я пишу сегодня рифмы,
Завтра, может, расскажу,
Но такой, как этот стих, я,
Никогда не напишу.
Пусть знакомы, может мало,
Но душа моя поёт.
Ты такая, как мечтало,
О тебе моё стило.
Твоих локонов нет краше,
Как российского полка.
Точно хлопком, свили пряжу
Руки мастера звена.
Твои очи мне как небо,
В них спокойно утону,
Отражая белым светом,
На века свою судьбу.
Я пишу тебе, поэтом,
Но откроюсь я глупцом,
Перелистывая лето,
На себе несу клеймо.
Меня гложет много мыслей,
О тебе и о стране,
Но мечтать я, не посмею.
Слишком много, это, мне.
Я хотел совсем, как в книгах,
Когда был я не знаком,
Но теперь мне радость жизни,
Бьёт в груди, воды ключом.
И в просторах, будто в стужу,
На глазах висит тоска,
Я выплёскиваю душу
На гранит сего листка.
Письмо
© Copyright: Артем Кашкин, 2022
Свидетельство о публикации №122051802376
Свидетельство о публикации №122051802376
Рецензии
