Я по жизни иду, как по минному полю...

Я по жизни иду, как по минному полю.
Каждый пройденный шаг, каждый сделанный вздох
Отдаются тупой нескончаемой болью
И невидимой записью в несколько строк…

В этих сжатых  словах неприкрытая правда,
Неподкупные мысли и хроника чувств.
Пожирает  нутро мой невидимый раптор,
Стелет жёсткое ложе незримый Прокруст.

А вокруг фальшь  витает языческим  танцем.
Льется морем с экрана постыдная ложь.
Реки пролитой крови густеют багрянцем.
Чудный мир, словно агнец,  отправлен под нож.

Всюду злобные маски в жестоком оскале
И пылает земля под навалом орды…
Запоздавший  рассвет запылал над долами.
Значит, снова нам рощи рубить на гробы…

Видно скоро настигнет всех Божия кара
И вершиной вздымается Армагеддон.
Вздрогнет гулом планета, дрожа от удара,
Погружаясь в кошмарный, мучительный сон…

Где найти смельчаков разминировать мины?
Не для смерти кровавой нас мать родила…
Хватит камни бросать в  яму чёрной могилы,
Пусть придут  времена, чтобы их собирать…


Рецензии
Мы живём вдалеке. В заграничье покоя.
И ни крови, ни страха от взрывов и бомб...
Не представить не зная, не видя т а к о е,
Где война - всякий миг оборвавшийся тромб.

Бремя адовых корч под ножом мясорубки,
Душ невинных полёт в завыванье сирен.
И из боли понять, как тела наши хрупки,
И по запаху знать человеческий тлен.

Знать - у правд и надежд перерезаны вены,
И очерчены ложью границы тревог.
Страх диктует, для близких, идти на измены,
Выбрав грех, среди прочих путей и дорог.

Что прочтёшь по глазам, коли сорваны маски,
Приговор, понимание, просто печаль?...
Время смутное, вряд ли, одарит подсказкой.
Время бесов разбуженных, им то не жаль,

Что весной обесценено пролитой кровью
И по прошлому стало запретом скорбеть.
Стаи ангелов в небо уносятся с болью,
От земли, где с насмешкой, топтала их смерть.

Люди с лёгкостью рушат каноны столетий.
Стёрты в пыль города огневым их мечом.
И безумие лбы неокрепшие метит,
Призывая, убив, не жалеть ни о чём.

Бог, увы, не сторук, в небе души приемля.
Всемогущ... как он мог нас, от нас, защитить?
Он не проклял ещё нашу грешную землю,
Он - не церковь (где нам разрешили убить)...

Что - то думал Отец, наблюдая за нами,
Как же сами хотели мы с ним в мире жить?
Что пытались понять, вперив взгляд в свечки пламя?
Что хотели сказать, умоляя простить?...
********************

Здравствуй, Яков. Вот и опять закончил поход по твоим текстам, напитался горечью их. А только и во мне живут не иные чувства, потому - спасибо тебе за созвучие, за отказ раскрашивать правду в радужные, чуждые ныне ей цвета.
Мира дому твоему и стране.
С поклоном - твой всегдашний читатель.

Василий Корепанов007   06.08.2022 14:03     Заявить о нарушении
Спасибо за то, что читаешь и поддерживаешь, Василий.
Многим я стал неугоден...

Яков Баст   06.08.2022 15:15   Заявить о нарушении
А мы здесь, Яков, не для угодничества кому то. Художники переносят на холст, им видимое, красками. А мы - словами излагаем своё вИдение, но всякий человек видит этот мир по разному. Не спорь с такими, ибо ты тоже уверен, что твои глаза тебя не обманывают и чёрное тебе видится ничуть не белым.

Василий Корепанов007   06.08.2022 16:41   Заявить о нарушении
На это произведение написано 78 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.