Я пишу стихи, не зная,
Я поэт иль стихоплёт,
Пистолет мой не стреляет
И не жал я на курок.
Точно мёдом в понедельник,
Расплываются слова.
Каждый вздох - он как последний,
Закружилась голова.
И на проклятую прозу
Я кладу монет десяток.
Все, что было - всё угрозы,
Бытию ничто не страшно.
Моя память - мой напарник
Все меня ведёт назад,
Вдоль аллеи страшной славы,
Прям к серебряным глазам.
Друг мой, время, будь мудрее,
Не лети куда то вдаль,
Я закончить не успею.
Рифма мне, как златом в сталь.
Я поэт иль стихоплёт?
© Copyright: Артем Кашкин, 2022
Свидетельство о публикации №122051707305
Свидетельство о публикации №122051707305
Рецензии
