Заметает поросшей дорогой,
След к родным очагам у людей,
Только ворон печальный кружится,
Навещая вчерашних гостей.
* * * * *
Накренился портрет черно-белый,
На нехоженых тропах пеньки,
Пробегают года и столетия,
Тут уже не считают деньки.
* * * * *
Я смотрю,и с собой рассуждая,
Посмотри,так же будет с тобой,
И немного листву убирая,
Спи спокойно, мой друг дорогой.
* * * * *
Это поле истории нашей,
Где корнями цепляясь за грунт,
Пока будете в памяти нашей,
Вы живые,где помнят и чтут.
живые поля
© Copyright: Денис Салихов, 2022
Свидетельство о публикации №122051704462
Свидетельство о публикации №122051704462
Рецензии