Заново

У Бога есть много волшебных историй,
О том, как горы росли из моря!
О том, как покрылась земля травою,
Хвощами, мхами, листвой и хвоей!
О том, как на сушу выползли рыбы,
А ведь остаться в воде могли бы!
О том, как роем летали мошки,
О динозаврах, о первой кошке.
О бегемоте и о верблюде,
О том, как с веками менялись люди.

Но знают авторы, что, порою,
Своею жизнью живут герои,
И вносят лепту свою в рассказы,
Хоть прежде и не писали ни разу…

И я полагаю, что Бог едва ли
Задумывал мир, где б легко убивали.
Где горю чужому были бы рады,
Где брат бы с оружием шёл на брата.
Где б близких (даже детей) бросали…
Где столько историй переписали,
Что беды прошлого вдруг забыли,
Забыли, какими их предки были.
Как прадеды бились за землю родную.
А правнуки «правду» пишут иную,
«Зигуют» с улыбкой на «светлых» лицах,
И знаки «СС» продевают в петлицы…

И, видя такое обилие свастик,
Бог снова поглядывает на ластик…
Мол, дать ли им шанс? Или вновь внепланово
Начать всю историю мира заново…