Томимый с детства чувством неизбывным,
Мечтая о реке из меда с молоком,
Маним звездой Давида к далям дивным -
Грозил в бессильи небу хилым кулаком.
Снаружи и внутри всё было слякотно и мрачно,
Лишь предвкушение пути держало на плаву.
На все сомнения вокруг ругался смачно -
Ведь заграничный рай стоял в глазах, как наяву.
Услышал милосердный Бог молитвы атеиста,
И выписал глупцу билет в один конец.
Тот «рай» из фантазёра быстро сделал реалиста:
«Там хорошо, где нету нас» давно изрёк мудрец.
Остались за спиной немало стран и континентов:
Жара пустыни праотцов и океанский бриз,
Париж на Рим менял без сантиментов,
Ища без устали заветный парадиз.
Ирония судьбы... И в детства отголоске...
Дремал, оставя след дневной в чужой пыли.
Но снились почему-то белые берёзки
И запах русской свежевспаханной земли...
Иммигрант
© Copyright: Михаэль Урин, 2022
Свидетельство о публикации №122051703748
Свидетельство о публикации №122051703748
Рецензии