Я скучаю… нечасто. Несильно.
Просто вдруг — будто дождик в окно.
По себе — по весёлому, сильному,
Белокурому чуду, давно.
Как носился — не чуя преграды,
Через кусты, через грядки, в закат —
И смеялся отец — не по правде,
Как зайца ловил, в объятия — в лад.
Ты не знал ещё тени сомнений,
И не думал, зачем этот день.
Свеж — как вода в весеннем колодце,
Быстр — как стрела, что сбивает мишень.
Обнимаю парень твои колени,
Что сбивал не раз в ту весну
А потом снова — к небу, к дороге,
Принимая верхолаза судьбу.
А помнишь качели… В деревне.
Как зажало железо — беда!
Не ведая боли вселенской,
Закричал: «Мама!» — вот так, навсегда.
И она — будто свет сквозь заслоны,
Через двор, через страх, через плоть —
Пронеслась, нарушая законы природы,
Чтоб достать из капкана и просто — обнять.
Белокурому мальчишке
© Copyright: Игорь Игоревич Баранов, 2022
Свидетельство о публикации №122051703520
Свидетельство о публикации №122051703520
Рецензии