Я как хирург, вскрываю словом раны
Боль, доставляя иногда
Но что же делать, это было надо
Такая у поэта вот стезя.
Я память тереблю, порой, бывает
И не даю вам, вашу боль забыть
Как много нам дано, но как же мало
Смогли мы в этой жизни воплотить.
Бездумный быт сжирает наши души
День ото дня порой не отличить
И если я кому-то буду слышен
Он сам начнёт об этом говорить.
Не сможет жить он в сумерках лукавых
Начнёт искать повсюду Солнца свет
Как мало, но как много было надо
Всего лишь на вопрос найти ответ.
Вопрос простой, зачем мы существуем
Что мы даём, и то что нужно нам
А жизнь судья и нас она рассудит
Но только жаль, что повернуть нельзя.
Мыслить
© Copyright: Игорь Фурсов, 2022
Свидетельство о публикации №122051703376
Свидетельство о публикации №122051703376
Рецензии
